На смерть поэта

         И всем нам, дошедшим до ручек,
         по клавам стучавшим в ночи,
         прозрачный кивнёт подпоручик –
         "Теперь от души помолчим".
                Владислав Пеньков
                (из Бургоса)
 


Что же на сердце так горько и муторно?!
День только начал разбег,
но в нём печалью уже всё окутано,
словно он, вспыхнув, померк.

Не удручён он погодою хмурою
в сыпи гриппозных дождей,
так отчего я застывшей фигурою
вижу его у дверей?

Вот и припомнились страшные новости,
те, что похожи на бред:
- В бывшей имперской отторгнутой волости
русский скончался поэт.

Истинный, подлинный, без червоточинки,
ясный, как солнечный луч…
Словно каменья, меж датами – прочерки,
с жизненных падают круч.

Сколько поэтов - стрельцов неприкаянных,
зло превращавших в добро,
умерло тихо на дальних окраинах,
в поисках “contra” и “pro”.

Пусть говорят, что пророка в отечестве –
не отыскать и примет.
Слово к поэту приходит из вечности:
в вечность уходит поэт.