Ты позвони мне...

Ты позвони мне – у той межи,
где август, старея, выходит в осень.
Мы так уверенно строим жизнь,
и так никого ни о чём не просим,
что остаётся молчать и выть
иссохшимся, острым, беззвучным воем.
Видимо, к осени рвутся швы,
где жизнь разделила меня с тобою,
раны вскрываются изнутри,
и боль проникает во все изломы.
Я буду слушать. Ты говори –
и будь неизбежным, родным, искомым.
Ты позвони мне, где тополя
к корням обречённо роняют листья,
где, поглощая дожди, земля
так жаждет туманами с небом слиться,
где на прохладную зелень трав
спускается иней в ночном режиме.
Я буду верить. Ты будешь прав –
в любом твоём выдохе. Расскажи мне,
как выбирают одно из двух,
откуда приходят слова и опыт.
Дай мне почувствовать, как мой слух
впитает твой голос, твой смех и шёпот.
Стань в каждой фразе живым теплом,
созревшим гранатом, упавшим с ветки,
словом, облёкшимся в кровь и плоть,
записанным в памяти каждой клетки,
стань во мне ритмом праязыка,
себе подчиняющим сны и время…

Осень, сбегая с погодных карт,
ползёт по деревьям, следит за всеми,
дышит, предчувствуя холода,
сгущает в ладонях упругий воздух.
Я узнаю её по следам.

Но ты позвони мне.
Ещё не поздно.

03.09.2020