Я о голос его спотыкаюсь,
Как дитя, обучаясь шагам.
В осенние страсти играясь,
Читаю любовь по губам.
Сыпется медная крошка
В кисейную заводь листвы.
Я подхожу осторожно
К дверям его лунной души.
Ветер качает ревниво
Случится чему не дано.
Осень еще не криклива,
Но я закрываю окно.
Он не озвучен мечтою -
Вздохом волны приливной.
Лишь голос, бывает, порою,
Рябью заденет покой.
©#экспромт#18.09.20.
***
© Copyright: Августа Миклашевская, 2020
Свидетельство о публикации №120092507171
Свидетельство о публикации №120092507171
Рецензии
