Книга памяти

Я достал с полки памяти книгу.
Износились страницы, обложка в пыли.
Не решался открыть, сохраняя интригу,
И не сильно уверен был стоит ли.

Бесконечность листов одной лишь  истории.
Нет названия ей, но автор знакомый.
И на выдохе плавно открыв предисловие,
Я увидел собственный почерк не ровный.

В каждой строчке вручную прописаны
Из далёкого прошлого сотни посланий.
Все, что сделано было словами описано.
В томе жизненных воспоминаний.

Глазами съедая строчку за строчкой.
Страницы одну за одною листая.
Многоточье хотелось исправить на точку,
А где-то была так нужна запятая.

А порой хотелось вырвать страницу.
Сжечь и пепел по ветру развеять.
Чтобы не было шанса к ней возвратиться.
Чтоб не помнить, не знать и не верить.

И желание в плоти своих сочинений
Изменить пару реплик, эмоций и действий.
Сохранить неизменность чудесных мгновений,
Избегая при этом не нужных последствий.

И вписать в чистый лист те события,
Когда крылья несли и моря по колено.
Только время несётся стремительно,
То что кануло в лету уже неизменно.

Интересный сюжет, но двоякое мнение.
То в избытке тепла, то желанье одеться.
Но я снова достану тот том для прочтения.
Погрустить на досуге или согреться.

Книга прочитана, но история неустанная.
Белый лист к этому дню приуроченный.
И в руках я держу инструмент написания.
Я живой, я живу, многоточие...