***

Осень как будто гонит ветрами в спину.
Ты, мол, поторопись, а то опоздаешь.
Шарф намотаю, шапку на лоб надвину.
Вдруг у подъезда ты меня ожидаешь?
Вдруг ты стоишь забавный, слегка помятый,
Очень уставший, с «разбитыми» в хлам глазами?
Чай вдруг попросишь любимый горячий с мятой,
И с чабрецом, что мы собирали сами.
Из кладовой облепиху тебе достану,
Плошечку с мёдом, малиновое варенье.
И докучать расспросами я не стану,
Тут то ли мудрость, то ли уже – смирение…
Руки дрожат и вся суть намекает сдаться,
Разум пока, на счастье, еще на страже.
Да, я  всё помню, давно мне уже не двадцать,
Что там скрывать, если мне и не тридцать даже.
Годы идут и с годами лишь крепче узы,
У вдохновения ширятся габариты.
Знаю, к нормальным людям приходит Муза,
Ну а ко мне повадился Муз небритый!
Вечно слегка расхлябан, с прищуром хитрым,
Пьёт со мной чай, чайной ложечкой ест малину,
И раскрывает сказочную палитру,
Мне посылая сюжетов  простых лавину.
Тысячи дел вокруг, не до драм бумажных!
Делать по дому что-то всё время надо…
Но, если Он пришёл,   всё уже неважно.
И я сдаюсь. Пишу под нахальным взглядом.