Есть мелочи, которых мы не видим,
Как блики на ресницах в октябре,
Я, как маньяк у Кинга, этот Би-Ди,
Запуталась давно сама в себе.
Мне не о ком курить, писать и плакать,
Мне нечего сказать моим родным,
На сердце - там не гиря - целый якорь,
А раньше же казалось всё иным:
Я девочка, мне три или четыре,
Играю в листья-деньги во дворе,
Так холодно, что кровь в сосудах стынет,
Но всё же, было весело вполне.
И были только старые качели,
Мой Микки спал со мной на простыне,
Мы пили сок и вместе кашу ели...
Сейчас же я в какой-то западне.
Какое-то смертельное пространство,
Где я одна стою среди толпы,
Тут грязь и боль, нелепое жеманство,
Извечное "а если бы, кабы".
И я иду и падаю, мне страшно,
Чужие взгляды, колкие и в цель,
Кто б мне сказал тогда, что будет тяжко,
Я точно б не решилась повзрослеть.
Взрослость
© Copyright: Гера Соболева, 2020
Свидетельство о публикации №120092505061
Свидетельство о публикации №120092505061
Рецензии