И мчатся куда-то сквозь ночь поезда,
Разложены люди по полочкам.
На небе разбитая Богом звезда
Грудь ранит своим же осколочком,
Кровь звёздная тихо стекает в зарю...
Спят люди-рассказы и повести,
Они поклоняются календарю
И дни убивают без совести.
- Возможно ли это - спасти один день?
Застыть в нем в янтарном мерцании?
- Нельзя, - говорит человек-бюллетень. -
Мы следуем по расписанию!
Напялив на нос золотое пенсне,
Жизнь мерит абстрактными числами:
"Сойти можно с поезда только во сне,
На станциях с грустными мыслями."
Читает: "По плану уже в январе
Пленён будет хаос хронометром..."
Я просто замру мотыльком в янтаре,
Пускай и под табельным номером.
В янтаре
© Copyright: Нату Девятнадцатая, 2020
Свидетельство о публикации №120092503944
Свидетельство о публикации №120092503944
Рецензии
