Предноябрьство

Мой город обиженный, битый и старый,
бетонный и чуть корабельный, густой,
обшарканный, пыльный, чудной и усталый
легко заселяет предзимний застой.

Округа, как будто кастрюля со щами,
мозаика, пазл, игра, винегрет,
какие рябят пред цветными очами,
внося в безотрадье новейшество бед.

В пейзажи картинок добавились краски,
что сохнуть не могут от частых дождей.
И мат начался, и закончились ласки,
обиды воспряли от чувств и плетей.

Осенняя пакля, очёсы травинок
вписались в сыреющий уличный вид.
Размазы у рта от недавних жиринок
меня убеждают, что каждый тут сыт.

Окурки, как гильзы, летят, опускаясь.
Тревожит сторонний простуженный сап.
Как куколок, кутает всех, не сминаясь,
ворсистый, простой, согревающий драп.

Тут морось накрапом, тоской увлажняет
окрестности, крыши, овалы голов,
а пасмурность грустью за миг заражает
умы несчастливых извечно полов.

Опять унимаю брезгливость и чванство.
От дур и поэтов глинтвейном разит...
И я, наблюдая всё это поганство,
стучу каблуками по сорной грязи...