В серый пасмурный вечер
Старой доброй метлой
Дворник, выпрямив плечи,
Мёл листву мостовой.
Молчаливо и томно,
Никуда не спеша,
Мёл листву как-то сонно,
Бабьим летом дыша.
Он ссыпал её в кучи,
После тихо курил.
В небе ёрзали тучи,
Он их дымом корил.
Он курил так красиво,
Пепел даже не тряс,
Затушив, горделиво
В листьях снова увяз.
Их небрежно и нежно!
Что-то квохча под нос,
Листьев реку безбрежную
Он метлой своей нес
А пасля, заморившись,
Досмолив ещё раз,
Он запалит кострище,
Чтоб огонь не погас...
Будет долго, упорно
Дожидаться конца,
И в глазах его скромных
Я увижу юнца.
Он посмотрит устало,
Оглянется на миг.
А моё сердце стало,
Снова смотрит старик.
В блеске искр- сожжение-
Мне казалось подчас
С лёгким пренебрежением
Смотрит прямо на нас.
Он казался мне Богом,
Старый дворник с метлой,
Листья – жизни с дороги
Становились золой.
Дворник
© Copyright: Евгений Александрович Рожков, 2020
Свидетельство о публикации №120092502908
Свидетельство о публикации №120092502908
Рецензии