В моём парке клён танцует странный грустный вальс,
Листьями в лучах рисуя длинный реверанс,
И, кружа, кладёт под ноги рыжею тропой,
Я по ней бреду, мечтая встретится с тобой.
Мне бывает не хватает, словно сочных слов,
Может красок, может звуков, может ярких снов.
Или это я скучаю по твоим речам,
Среди осени тоскую по былым ночам?
Время бьётся беспокойной жилкой у виска.
Говорят, что нам осенним свойственна тоска.
И пускай! Тоску люблю я, если та светла.
Лишь бы там, за той тоскою, ты меня ждала.
В моём парке есть тропинка, что длиннее всех,
Там, в конце, одно оконце, в нем хрустальный смех,
Звон гитары, чай в стакане и любимый взгляд...
Нужно только обернуться и пойти назад.
И всё чаще той тропинкой мысленно хожу,
От окна в кленовой раме взгляд не отвожу.
Знаю, постучу однажды, сердце затая,
И скажу тебе: "Родная, здравствуй, это я!"
Брянск. Октябрь 2017г.
Тропинка
© Copyright: Поляков Алексей Николаевич, 2020
Свидетельство о публикации №120092408571
Свидетельство о публикации №120092408571
Рецензии
