Догорает, как свеча,
Огнь нетленного искусства:
Души требуют врача,
Новых граней жаждут чувства.
Но не льют бальзамов музы
В эллегический сосуд.
Всюду горькой прозы узы;
Там, где пряник, тут же кнут.
Грузный облак безнадёги
Словно вытеснил зефир;
Смыл алмазные дороги,
Вторгся в наш златой эфир.
Нет, не будет воскрешенья
Каллиопы в наши дни;
От нее нам нет прощенья
За паршивость болтовни.
За убийство идеалов,
Возводившихся века.
И за то, как стали мало
Стоить мысль и строка.
За желанье вить безвкусно
Вечной алчности плетень,
Мы имеем от искусства
Всех теней бледнее тень.
Тень искусства
© Copyright: Михаил Тарасов Приморье, 2020
Свидетельство о публикации №120092406096
Свидетельство о публикации №120092406096
Рецензии