Осенний дождик слёзы льёт.
По чём? – не очень сознавая.
Лист, краткий совершив полёт,
Сырую землю накрывая,
Похоже, тоже ни грустит,
Ни восхищается со всеми.
Он просто с дерева летит,
Как и другие в это время.
Мы чувства сами создаём,
То веселимся, то страдаем,
Когда одни или вдвоём
В осенних сумерках блуждаем
Или, укрывшись под зонтом,
Глядим, как гаснет бабье лето.
Ведь, по моему, дело в том,
Что все, особенно поэты,
Имеют в сердце инструмент –
ОргАн особенного рода,
Который может за момент
Настроить лишь одна природа.
А руки мастера – дождём
Бывают, ветром, листопадом.
И мы всегда настройки ждём,
В любой сезон, с доставкой нА дом.
Предположение
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2020
Свидетельство о публикации №120092400592
Свидетельство о публикации №120092400592
Рецензии