Стихи рождаются с небес,
не под горилку с шматом сальца.
Порой, их в ухо шепчет бес,
иные их «сосут из пальца».
Всегда неверующий Фома,
перо в чернила обмакнувший,
мнит рифма, мол, пришла сама,
а не надуло ветром в уши.
Вершина есть, а рядам падь,
по метрам схоже то и это.
Стихов побольше «наклепать»
не означает быть поэтом.
«Стишей» захлёстывает вал,
про прыщ вскочивший пишут дружно.
Успеть бы! Опубликовал!
Всех больше — качество не нужно!
«Восторги» подхалимно врут,
их заработать можно груды...
«Во глубине сибирских руд»
лежат не только изумруды...
Во глубине сибирских руд
© Copyright: Александр Пластинин, 2020
Свидетельство о публикации №120092405503
Свидетельство о публикации №120092405503
Рецензии
