Исповедь поэта

Крест накрест, да напополам,
Да на точно шесть частей.
К северу придан снегам,
К югу пляшет с дуру хмель.

Если б не отдал стихам
Всё, что нажил средь полей,
Я бы точно по судьбам
Прошёл полжизни всех семей.

Но слава всем Богам,
Иль то решение волей,
Я отдал мысль свою стихам.

Каков же хам!
И ты назвал всех тех неполным,
Кто живёт от рифмы вольно,
Пустил их словом по рукам?

Нет, ну что Вы, жизнь их - храм!
И я без зависти напомню,
Счастлив, строчкой кто не тронут,
Не продав себя слезам.

Но наповал сражён слогами,
Их старинными руками
И колодцами-дворами,
Что раздали темы мне.

И, взбежав по ним кругами,
Свернув клумбы с фонарями
Текстом, точно оригами,
Собрал слова я будто бы извне.

Я поставлен не к войне,
Холст совсем как декольте,
Что до перстня на руке
Я режу мыслью, как ножом.

Лишь бы грудь не знала плети,
Скромно жались к центру плечи
И уста не лили желчи
В беседе кухонной с котом.

Мы с холстом уж делим дом,
За ужином всё речи льём,
Пусть у стола всё я вдвоём
И доля рассужденья.

И разве же разжалуешь уют
Домашнего, пьянящего камина?
Ведь среди камер и кают
Такой вот быт милей Богини.

И медленно идёт паром,
За борт бросая день за днём
Груз темы под простым стихом,
Всё больше облегчая себе ношу.

Направив снова взгляд на юг,
Почистив с солью, где поют,
Оконца склада свежих вьюг,
Он держит курс на новые мотивы.

24.09.2020