Светлой памяти поэта Игоря Исаева

Поэт ушёл в неполных 47,
Он не дожил до половины века.
Выходит, в наше время не совсем
Доступна медицина человеку.

Поэты умирали в 37,
Был век другой, да и порядки тоже.
Судьба дарила множество проблем,
Как и теперь, мороз бежал по коже.

Былое не дано вернуть назад,
И поезд времени не ходит задним ходом.
Он всё, что мог, в своих стихах сказал.
Он к солнцу шёл и чувствовал свободу.

Бросал он в мир творения свои.
Широким жестом раздавал их: «Нате!»
Он столько в них вложил своей любви,
Что не заметил, как умчалось счастье.

И ощущенье зримой пустоты
Не покидало ни на миг поэта.
Он к солнцу шёл, но все его пути
Не знали долго солнечного света.

Он жил стихами и учил детей,
Его судьба совсем не тяготила…
Иным казалось – парень без затей,
Другие видели в нём и любовь, и силу

В нём было всё и был большой талант,
Он будоражил и стремился в выси.
И вот теперь средь высших, горних стран
Его душа, а может быть и мысли.

Он скромно жил, богатства не имел.
Тетрадь стихов – вот всё его богатство
Плюс честь поэта. Предавать не смел
Поэтов псковских маленькое братство.

Ценил он юмор и умел шутить,
В одежде не чурался эпатажа.
Умел смеяться и умел грустить,
И поддержать тех, кто слабее. Даже

Тех, кто себя по жизни не нашёл,
Тех, кто надежды лучшие оставил.
Таким с поэтом было хорошо
Вне жёстких рамок и вне всяких правил.

Стихам его теперь идти в народ,
С людьми им быть отныне и навеки.
Им уготован самый важный взлёт –
Быть будоражищим началом в человеке.

Так быть должно, на то они стихи,
На то и память наша о поэте.
Отпустит Бог поэту все грехи,
И в райских кущах он его приветит.

Нам остаётся помнить и беречь
Поэта образ, и стихи, и книги.
И знать, что с ним не будет больше встреч,
Что время спрессовалось в малом миге.

Он мог бы жить, наверно, мог бы жить.
Жить, как и все, иль как-нибудь иначе…
Листвою осень вновь заворожит,
И дождик по-над городом заплачет.