Про чувства

Блокнотов тонну исписав,
Перекроив с десяток строк,
Чуть ли не душу дьяволу продав,
Никак не заключил, что есть оно...

Что есть то тёплое пленящее
Манящее,
Порой искристое?
Ни капли не щадящее!

Жестокое порой, но столь прекрасное,
Что был не властен над собой,
И будучи в бреду, им опьяненный,
Когда рука сплелась с её рукой

В объятье столь же страстном, сколь и нежном...
Всё забывал и вновь и вновь...
И слёзы, что катились по щекам её белесым,
Подобно мелким ручейкам

Но столько боли в них...
Молчал, смотрел и плакал сам.
Был сильным, но однажды сник.
Руку тянул, стремил всё к небесам...

С землей един, зарытый с головой,
И растворился вмиг мираж,
Где был совсем живой
И вместе с ней... тогда же

Исчезла и она, в молчанье томном,
Лишь вдалеке виднелся силуэт,
Но больше нет ее, здесь больше нет,
И только швы трещат...

На сердце, что слегка колотится,
Забывая для чего трудится,
И уже ничего не хочется...
Только путается, всё путается, всё путаница...

У.С.