Уехал в Осень, гонимый ветром.
- Тебе, я знаю, милее лето, -
Она шептала, всё дуя в уши.
А я бездомный, её не слушал.
Ах, ветер, жулик ты листобойный!
Не буду спорить сейчас с тобою.
Вот распахнул я родные сени…
И запах яблок, и чьи – то тени.
И фотографий косые рамки,
Вот я, вот братья, - судьбы подранки.
И, всё же бедность, ты некрасива…
Труба печная заголосила.
Иль это песни, иль причитанья
В канун отъезда и расставанья?
Всевышний в жизни расставил вехи.
В последний раз я домой приехал.
В саду заросшем мой берег детства.
Мне в юность, Осень, не наглядеться.
Но хлещет веткой в саду погибшем
мне больно вишня: - Да ты здесь лишний!
- Да как же лишний? да я, ж с дороги,
Да здесь, же родные мои пороги...
Вот в костерочке сварю картошку...
Я плачу, осень не понарошку...
Осень
© Copyright: Пётр Родин, 2020
Свидетельство о публикации №120092306370
Свидетельство о публикации №120092306370
Рецензии