Вы наверное поэт? А я ответил - Да и нет...

Вы кто? Наверное поэт?
- Да нет, я просто слышу другой Свет,
И он мне мысли навевает,
И рифму тоже посылает,

А я лишь только успеваю,
Из многих слов стихи ваяю,
Так что основа есть всегда,
Почти? - Скорее всего ДА.

- Какого ж цвета Этот Свет?
- Его прекрасней в свете нет!
Он так хорош, красив, пригож...
Что даже слов не подберёшь.

- Но вы их всё же подобрали?
- Мы с Божьей помощью ваяли,
И создали страну такую...
Пока что очень небольшую,

Но в ней душе так хорошо...
Что жить в ней хочется ещё.
- А этот свет, где мы сейчас?
Вы может скажете для нас?

- Так я для вас и говорю,
И потому что я люблю,
Слагать пером, стихи писать,
И как художник рисовать...

Мне Бог талант может и дал,
Но я его не развивал,
Ведь рисование такое,
Оно немного, чуть другое,

Оно заглянет вряд ли в суть,
Оно поверхностное, будь,
Трёхмерным, внутренним простанством,
Составленным душой и странством,

По тем неведомым мирам...
Ведь в НИХ присутствует Адам,
Эдем, и сад такой... Какой? Какой?!
Он безподобен, он ДРУГОЙ...

Такая красота не снилась,
Но в нас она где то таилась,
Её мы как могли гоняли,
Иной раз вовсе выгоняли...

- Но вы её всё же вернули?
Вы через Космос заглянули?
- Скорей всего, что через Разум,
Ведь я слагаю стихи разом,

Я с Разумом Самим творю,
Поэтому и говорю:
- Ищите люди Другой свет,
Он на пороге НАШИХ лет,

Когда духовно возрастаем,
Когда мы выше, в Дух врастаем,
Тогда приходит то лишь слово,
Что нам приятно и знакомо,

Он чрез Радужный, Тот Свет,
Несёт и Божий Дух, и Свет,
Который не нарисовать...
За Ним нельзя не успевать,

Иначе Он же пропадёт,
Поэтому "второй пилот",
Мне иногда тем помогает,
Что часто мной Любовь ваяет...

- И всё таки, вас не пойму...
Но на портал к вам загляну,
Чтоб хоть немного почитать,
Ведь мне стихов не сосчитать...

- Да я и сам то не читаю,
А их не помню, только знаю,
Когда увижу их едва,
То удивляет голова,

В которой мыслей, как в том доме,
Гдё пчёлы вместе, живут роем,
Они приносят матке мёд,
Она же им - приносит плод,

Который во сто крат главнее...
Вы помните? Вы мёд то ели?
Но вы ведь вовсе не о нём...?
Да, верно, ведь детишек в дом,

Лишь только мать и принесёт,
Поэтому другой "народ"...
Нам бы как пчёлам вместе жить,
И может быть, смогли б любить...

Хотя... иной, отличный взгляд,
Не зря ж стихи в тиши творят,
Как ветер стих, так тот же стих,
Рождает Тот, Кто в нас притих...

И всё ж, я вас не понимаю,
Я иногда лишь "догоняю"...
Ведь тут у вас всё по простому,
Закону Божьему, Другому...

- Да, верно вы всё говорите,
А дальше... Вы меня простите,
Но мне уже давно пора,
Народ, работа, "детвора"...

Ведь у меня ещё работа,
И пусть она и не до пота...
Ну а когда ж мне рисовать,
Чтоб вы смогли меня понять?..

- Да, видно верно говорите...
- Вы непременно заходите,
Вы здесь найдёте что читать,
О чём мечтать и чем страдать...

Ведь то, что я сейчас творю...
- Я поняла, я вас люблю,
Люблю конечно почитать,
Подумать, как то помечтать,

И заглянуть в Страну такую...
Вы можете ещё другую?
- Ну это вряд ли, это то,
Что и не слышал то никто,

Не говоря о том, что видел,
А если я кого обидел...
Из лучших, свежих побуждений,
Для независимых решений,

Ведь та свобода, что дана...
Война - нам вовсе не нужна...
Я ж не кумир, я просто в мир...
И я - Другим Миром творил...

...Такой был призрачный сюжет,
Когда спросили: - Вы поэт?

   (11.30 - 12.20) 23.09.2020г.