Из Чарльза Буковски - дрянная почта

                Чарльз Буковски


                дрянная почта


                пью наверху, глядя на огни
                города, цепочки фар
                постоянно сползающие вниз
                на юг
                по "Harbor Freeway".
                Сибелиус пашет на радио.
                в номере есть маленький холодильник.
                сейчас я встаю, тянусь к нему, щёлкаю
                пивом пока
                Сибелиус продолжает пахать.

                примерно 3 раза в неделю я получаю по почте
                рукописи от молодых людей
                которые вроде бы думают что я могу сделать их
                опубликованными.
                они говорят мне что работа их хороша.
                я это читаю и нахожу удивительно
                скверным.
                писать они не хотят, они жаждут
                славы.
                наверно они читают своё барахло
                матерям, подружкам.
                возможно читают стишки
                в поэтических
                логовах.
                они будут без конца продолжать
                печатая мёртвые работы десятилетиями
                никогда не веря в то что их провал
                всего лишь от недостатка
                таланта.

                пока что сижу я с 3-мя подобными рукописями
                лежащими передо мной на
                столе.
                я не знаю что мне сказать этим
                людям.
                у них нет никаких сомнений в себе.

                возможно я не отвечу.

                что бы вы им сказали?

                вы б отослали их в ад
                с безжалостными комментариями?

                вы могли бы их незаслуженно
                похвалить?

                как можешь ты быть правдивым и
                одновременно
                добреньким?

                как?

                from "Betting on the Muse"      
               
                23.09.20


               lousy mail
 
drinking up here, looking out at the lights of

the city, the rows of headlights snaking down

the Harbor Freeway south

forever,

Sibelius working on the radio.

there is a small refrigerator in the room.

I get up now, reach in there, crack a

beer as

Sibelius continues to work.

 
 
about 3 times a week now I get manuscripts

in the mail from young men

who seem to think that I can get them

published.

they tell me that their work is good.

I read it and find it astonishingly

bad.

they don’t want to write, they want

fame.

they probably read their stuff to

their mothers, their girl

friends.

they probably give poetry readings

at poetry holes.

they will go on and on

typing dead work for decades

never believing that their failure is

simply the result of a lack of

talent.

 
 
as I sit tonight 3 such manuscripts

are on the desk in front of

me.

I don’t know what to tell these

men.

they have no self-doubt.

 
 
I probably won’t answer.

 
 
what would you tell them?

 
 
would you send them to hell

with a cruel comment?

 
 
would you give them

undeserved praise?

 
 
how can you be true and

kind at the same

time?

 
 
how?