О мелком крупном

Я - жизни переполненная чаша.
Тончайший нерв, что, страхом оголён,
толкает дух растерянности с башен
иллюзии, что вечность - это сон.

Я - таинство старинного обряда,
чьей сути боль меняет навсегда
природу осмысляемого ада,
где даже лень теряется в трудах.

Я - трубный звук из старой синагоги.
За мной приходит вера в торжество
идеи тех, сравнительно немногих,
кто совесть признаёт за естество.

Я - мысль в пути,  проложенном без карты
по искривлённым временем пескам
безликого, но праведного марта,
бродившего по мая чердакам.

Я - свет из тьмы, которого не видно
без оптики прижизненных потерь
на фоне достояний, не ликвидных
ни в прошлом, ни в грядущем, ни теперь.

Я - тень от многократно падшей тени.
Молчу в безумстве, таю в холода,
и всё прошу каких-то искуплений
от тех, кому свобода - ерунда.

Я - жар любви, явившейся в июле
с ладонью жизни в левом рукаве,
когда вокруг попутчики уснули,
и Б-г являл мне счастье в голове.

Я - вечный зов откуда-то куда-то,
проникший вдруг за времени порог,
чтоб устоять пред внутренним Пилатом
в тот миг, когда не внутренний не смог.

Я - каждый вдох запыхавшейся третьей,
ещё кружащей в дикой пустоте,
где нет ни истин в вычеркнутых этих,
ни заблуждений в явленных мне тех.

Я - скрытый смысл рождённой утром строчки
на голубом экране бытия,
что рвётся вновь на малые кусочки
из-за того, что строчка - тоже я.