Уже как-будто не при деле...

Уже как-будто не при деле
зелёных листьев чудеса,
они озябли, присмирели
и смотрят грустно в небеса,
пора прощаний в пёстрой гамме
листвы, сорвавшейся с ветвей
для шелестенья под ногами,
спешащих по делам людей,
в фонарном свете, изумрудно
сигнализируя душе,
глядят в меня светло и чудно,
приговорённые уже
к горенью, что никак не греет,
как тот рябиновый костёр...

Вот листик, что слегка желтеет,
а рядом частью пламенеет
другой листочек...

На простор,
лишённый вовсе увяданья -
душа листвы устремлена...

И я шепчу ей: до свиданья
в краю, где только имена
зелёным шумом хороводят...

Высь тополя, язык берёз,
листок тетрадный, что всерьёз -
себя, в их
видит хороводе...

В весну, что выстрадана в стих,
моя тетрадка крепко верит,
раскрытая, как настежь двери,
немая в деловом народе,
грядущая, как листик в почке,
свет обретающий по вере
росточка -
в бурой,
мёртвой точке...

Да, грянет буря!