Каждый день, как багровое небо...

Каждый  день,   как  багровое  небо  в  стакане  вина,
Каждый  вечер,   как  полая  гильза  за  дрожью  прицела,
Ночь,   как  дёготь  в  сырые  тенета  безлунного  сна,
Птичий  гомон  растёртый  в  будильнике  до  децибела...

Занавеска  по  скатерти  в  жгут  за  холодной  водой
В  горечь  турки,   прогретой  огнём  до  кофейного  смрада,
Я  в  тускнеющей  мути  фаянса  себе  не  родной,
Наливающий  скучной  подруге  кипящего  яда...

Может,   выбрит  не  так,   как  хотелось  сентябрьской  тоске,
Или  пахну  ментолом  назло  затяжной  сигарете,
Зреет  бисерным  топь  волосинок  на  мягком  виске,
А  язык  костенеет  в  известном  ему  пиетете...

И  мне  кажется  это  безумием,   блефом  "сурка",
Что  был  загнан  искусственно  в  петлю  незрелого  жанра,
На  столе  под  пятном  перемятой  салфетки:  "пока"
И  "зеро"  от  дымка  подогретого  похотью  шарма...




     22.09.2020г.