Меня ты проводил, любимый клен,
Похлопав по плечу листом багряным
Из сентября в октябрьские туманы
И в дым костров под ровный звук метел.
И я пошел, шепча шальные строки,
Не зная продолжения и рифм,
Они слагались сами – видно боги
Вели меня, стихам давая ритм.
Теперь со страхом жду, что небеса
Сомкнутся, наконец, с землей моею
И изойдет энергия стиха,
Которой я пока еще владею.
Путь
© Copyright: Сергей Павлов 43, 2020
Свидетельство о публикации №120092206846
Свидетельство о публикации №120092206846
Рецензии