Этот грустный сентябрь закончился,
Но сулит нам ещё столько слез.
Все не нравится, всё не хочется,
Мыслями я своими подрос.
Без оглядки бежать по костям
Падших ангелов, великомучеников.
Всё одно, вдоль очертят нас там
По асфальту лишь мелом, не ручкой.
Прядь волос рассечем мы рам дао,
Испугав на несчастье судьбу.
Тот, что сильный, но в петельке слабый,
Белым взглядом взвывает к нему.
И не льнут наши души к спасению,
Не взывают на смертном одре.
Жаждут лёгкой победы отмщения,
Но лишь слепо сгорят на костре.
Сентябрь
© Copyright: Павел Глейх, 2020
Свидетельство о публикации №120092206686
Свидетельство о публикации №120092206686
Рецензии