Не в нашей власти...

Я вошёл в милый сад -
опечален, уныл
он меня повстречал
перекрестьем ночей,
пусть цветов аромат
он, как прежде, дарил,
и, как прежде, журчал
в нём неспешный ручей.
И, быть может, ему
самому невдомёк,
отчего он печалью
глубокой объят,
стон его в полутьму
устремлён одинок,
и, подёрнутый далью,
размыт его взгляд.
Он - мудрец и ученый,
философ, поэт,
всё на этой земле,
он постиг и познал:
шелест листьев точёных
сквозь солнечный свет,
на прекрасном челе
его с ветром играл,
в сердце он приютил
щебетанье весны,
вдохновенье поэта,
премудрости книг,
и любовников пыл -
их короткие сны,
их слова, их секреты,
блаженства их миг...
Мы беседы вели,
растворяясь в ночи,
во своё колдовство
он меня посвящал,
нам казалось вдали
тлеет пламя свечи -
то по тропам его
тихо Фауст ступал.
Говорил он мне много
о жизни своей -
я ж бросал в тишине
россыпь призраков-слов,
да осилит дорогу
идущий по ней -
он ответствовал мне
тихим скрипом стволов...
Но сегодня слова
болью в нём отдают,
и волшебный фиал
опустел, дух поник,
и пуста голова -
дум извечных приют...
Он, увы, осознал:
что всего лишь - старик...

                посв. Б.