Метафизика

Столько дряни на душе, что уже не ранит.
Выстрел грянет вообще или же не грянет?
Что за полночью грядёт: утро или вечность?
Солнце красное войдёт в каждую конечность.

Путь отмечен и простор, и насквозь просвечен.
Мир беспечен до сих пор, оттого и вечен.
Вольный дух забит в скелет, как военнопленный.
Нету внешнего – ну нет, ты – сосуд вселенной.

Журавлиный слышен клик, счёт идёт на десять.
И глядит рогатый бык на рогатый месяц.
Не стареет человек, а земное – мимо.
Потому что всё – навек, остальное – мнимо.

В небесах Чумацкий Шлях повторят без рёва
Те же мины на полях, что кладёт корова.
Стадо тощее пройдёт, как по Крыму – Врангель.
И на землю упадёт обгоревший ангел.

Не стирает время след, чётки – у Денницы.
За решёткой воли нет, как внутри темницы.
Ну, а что такое Бог и его громада?
Это наш переполох за оградой сада.

Погляди на небеса, как они фантомны.
И рассвета полоса – чистые  фотоны.
Ну, а что такое жизнь в микроорганизме?
Преломленье неких призм в неком механизме.

Дух не грешен и не свят, а прамать – волчица.
Все летящие – стоят, а недвижность мчится.
Пресловутое клише на безбрежной грани.
Кто расскажет вообще о природе дряни?

Иногда лечебна грязь, тьму кроты разрыли.
Безоценочная связь на её разрыве.
Под чалмой не только шах климату в угоду.
И не просто сделать шаг в эту несвободу.

И наушники в ушах сеют мракобесье.
И летит на землю шар, а не в поднебесье.
Он летит себе, летит, как «аста ла виста»
Утоляя аппетит эсхатологиста.

Он воистину летит прямо из пространства,
И уже не запретит сумерки сектантства.
Он, конечно, долетит, может, и не завтра.
И закончится цистит у Земли внезапно.

Как бы «мать его етит», как бы «вот те здрасьте»!
И не сможет мой петит обессмертить страсти.
Потому что – нас куда? Это душу ранит.
Выстрел грянет, господа, непременно грянет.

Грянет он не в пустоту, не из благородства.
Ранит горько красоту, не убив уродства.
Поглядит рогатый бык на смятенье в тыщах.
И родит богатый рык судорогу нищих.

2020