Пространство между книгами

Немое утро. Всё, как-будто бы, в порядке.
Иду на кухню и подспудно понимаю:
из книги жизни снова выпала закладка
и есть сомнения, что вряд ли дочитаю.

Вот тут же в сердце поселяется тревога,
чей мерзкий лик похож на нечто из болота,
да вытесняет образ праведного Б-га
за моего непонимания ворота.

Казалось, что мне это всё? Брожу, читаю,
ищу с удачей осторожных совпадений
(ну, да - к несчастью, очень редко совпадаю,
но мне не больно, потому что я - не гений),

а вот поди ж ты - разум дробненько трясётся
в уже реальной пелене возможной бездны!
Ведь что живому в этом мире остаётся?
Лишь бредить пользой в копошеньи бесполезном.

Такие мысли, да, не очень отрезвляют,
скорее путая безвинно виноватых
в их мелких думах о возможных шансах рая
без обязательства пропасть в шестых палатах,

но я надеюсь не на то, что станет тихо
и мне удастся дочитать до эпилога,
где почему-то оживляемое лихо
в родстве окажется и с ангелом, и с Б-гом.

Я просмотрел ещё в начале содержанье,
и понимаю суть и логику сюжета,
в котором автор всех отправит на закланье:
и адвоката, и монаха, и поэта.

И каждый сможет хлопнуть рюмочку на тризне,
хоть мне б от этого, пожалуй, отказаться,
чтоб редактуре, оскорбительно капризной,
помаркой, сделанной меж строк, не показаться.

Но этот ход уж больно вычурен и сложен
для перекрёстка, где растерянные духи
свой мир пустой хотят мне сбагрить подороже
в своей практически божественной непрухе.

И я бесстрастно затираю отпечатки
на приготовленном для выхода конверте,
чтоб положить немного денег и закладку
в ещё не читанную мною книгу смерти.