Когда бы у поэта слово
Такое было как кинжал,
Который с лёгкостью и прочно
В умы людские проникал...
Но если так, то что же будет,
Когда сознание твоё
Поэт наполнит не полезным,
А грязью, смрадом и хламьем?
Умы, что превратились в свалку,
В болото – их куда девать?
И как лучам пробиться света,
Когда просвета не видать?
Что делать, если неразборчив
Поэт: где зло и где добро?
Неужто тонущих в болоте
Спасёт с чернилами перо?
Перо не делает поэтом,
Накинув рифмы, словно сеть,
На думы. Не перо, а крылья
Нужны желающим взлететь.
Когда бы у поэта слово...
© Copyright: Юрий Хоружий, 2020
Свидетельство о публикации №120092201310
Свидетельство о публикации №120092201310
Рецензии