Осенний этюд

Меня пенит тот воздух тишиной,
Желтейющей листвой и поздним летом,
Которое под солнечным лучом,
Как  будто, затерялось где-то
Среди  холмов, укрытых в  сухостой,
Любующихся яркой синевой
Раскинутой без берегов холстины;
А жизнь, перевалив за середину,
Глядит назад, не видя смысла в том;
Глядит вперёд, но, что там зам за холмом
Не видно ей... 

                Что будет, — то не зря...,
Сейчас ей нравится затишье сентября,
Когда во всей красе стоит природа;
А, что прийдёт однажды непогода,
Хандра с подагрою, из серости — дожди..—
Потом всё будет...

               Нынче ж, подожди,
Останься дольше, золото ветвей,
И, подражая солнцу,—
                сердце, грей,
Ведь от тебя нисколько не убудет,
Успей в добре, и может вспомнят люди,
А может нет...,
               да разве дело в том?
Ведь ты не ведаешь о том, что за бугром,
Лишь наслаждаешься простором синевы
И каждым днём... — он лучший, но , увы...
«Проходит всё»,— сказал мудрец , 
                пройдёт и это...
Не удержать мне лоскуты от лета,
Но хочется, проникнув в тот покой,
Напившись несказанной красотой,
Впитать задумчивую яркость одеяний,
Палитру красок, чувств, очарований,—
Вобрав, — украсить нищету души...

Замри...
              Остановись...
                И не дыши...:
Река не шелохнётся в тишине,
Над сном слетает лист , но словно в сне...

12–22.09.20

***

Держу в ладонях золотые пряди,—
Не отнимаешь, не несёшься вспять...
О, осень, осень, миг зачем твой даден...?
Ах, осень, осень, миг твой не отнять...

21.09.20