сотни карт

ты пролетишь на самолете сотни карт подальше от меня. чтобы не слышать голос сквозь все эти километры. и чтобы я не написал тебе где-то на днях, вливая в буквы тяжкий флирт и комплименты. мое пиксельное сердце и твоя псевдоромантика. это игра на выживание, и я в ней дилер. ты снова проиграешь, я снова в ауте. и снова в голове мой худший триллер. мой худший фильм, где нам приходится прощаться. я на перроне и твои горят глаза. все, что между нами будет, утечёт сквозь пальцы. и все, что было, больше не вернуть назад. я раздаю, а значит не играю. а значит, не ведусь, но не хочу конца. но лишь сейчас я понял, как ты мухлевала, давая шанс не видеть твоего лица. ты мне не снишься, тебя нет на подсознании. ты та головоломка, под которую нет ключей. спасибо, что не хочешь всплыть новыми ранами. спасибо, что перед мной ты называешься ничьей. мне страшно встретить тебя на улице в толпе прохожих. и страшно жить, когда ты не слишком рядом. мне страшно думать, что мы так сильно с тобой похожи. и страшно станет проводить тебя последнии взглядом. воспоминания потычут мне стволом в виски. я здесь лишь потому что во мне кипит азарт. ты здесь ищешь внутри меня лекарство от тоски. но я то знаю, что твоя таблетка - это моя слеза. мы оба будем страдать. кто от любви, а кто от скуки. пока не знаю, чья где сторона монеты. тебе, наверное, будет страшно видеть мои руки. а мне - услышать запах наших километров. слово прости мерещится мне не страхом навредить, а страхом, что нам все таки пришлось прощаться. мне больно. очень больно это говорить, но я то знаю, что такое расставаться. в моей игре семь болевых и в этом моя драма. есть ты, есть я под псевдонимом «кто-то». нет «мы». и знаешь, если б ты когда-то улетала, я пробежал бы сотни карт за этим самолетом.