Стали редкими встречи.
Может, осень виной.
Время старость не лечит:
всё дороже покой.
Мне расправить бы плечи
да бежать за тобой, -
кресло двигаю к печи,
в плед ушёл с головой.
Наше прошлое помню, -
словно было вчера, -
деревеньку, часовню,
у реки вечера...
Мне уж черти жаровню
припасли у костра, -
не расстанусь с любовью,
как с игрой детвора.
Ничего, что я ныне
зябну, кутаясь в плед.
В сердце жар не остынет
и укажет твой след.
Вот, - легка на помине, -
ты звонишь... не секрет:
скажешь слово - и вспыхнет
вера в чудо и свет!
Ничего, что я ныне...
© Copyright: Леонид Васильев 2, 2020
Свидетельство о публикации №120092106644
Свидетельство о публикации №120092106644
Рецензии