Не сотвори кумира

Она была на пьедестале,
Слеза украдкою сползла
У телевизоров мы встали -
Победа общею была.

Потом прославили поэты
Глаза Ирины Родниной.
Она всегда была согрета
Признаньем публики родной

Но не нашла душа приюта
В одной из самых щедрых стран
Ее погнало почему-то
За тыщи верст, за океан

Как будто здесь, у нас, в России
Нельзя таланта применить
Уж коли на руках носили,
Могли б, наверно, прокормить

Девчушка в юбочке короткой
Каталась из последних сил.
Я плакал, глядя на сиротку
И небеса благодарил

Что не сорвалась, не упала
На удивленье вся и всех.
Она отчаянно рыдала,
Не веря в собственный успех

На днях прочел: Баюн Оксана
Все в тех же штатах, замечай,
Ведя машину полупьяной
Кого-то сбила невзначай.

Роскошной жизни захотела
В чужом обманчивом краю.
Она вдвойне осиротела,
Покинув родину свою.

Я в телерадио врубаюсь
И слышу журналистский вой
Лопочут, лестью изливаясь:
Ах "Колорадо", ах "Детройт"

"Могильный сделал передачу,
Могильный шайбу вколотил",
На это бы взглянуть иначе:
Он ведь предатель, дезертир.

Сопляк, польстившийся на баксы
Он для других проторил путь
"Ушла" Россия на контракты,
Былой ей славы не вернуть.

Обидно: русские таланты
Находят дом в земле другой
Врачи, спортсмены, музыканты,
Певцы со славой мировой.

Добро б сопели в обе дырки,
А то ведь тявкают подчас,
Мол им в России подковырки
Пришлось испытывать не раз

Сбегают сливки за границу,
Нам оставляют суррогат.
Не надо беглыми гордиться,
У них ведь совесть напрокат

Зачем творить себе кумиров
И возносить их до небес,
Не дальше теплого сортира
Весь их житейский интерес.

1997 г.