Считаешь дни, вот красный карандаш...

Считаешь дни, вот красный карандаш,
Блокнот, цветы, футболка, ежедневник,
Закат берет тебя на абордаж,
И кровоточит солнце, гроздья гнева
Прольются и рассыпав по столу
Зажимы, скрепки, липкие закладки,
Ты разревешься прямо тут, в углу,
С дурацкой мантрой:
«Слышишь... Всё в порядке!».
Ну правда же, все в целом хорошо,
Работа, книги, разве только сердце
Сбоит, и над распластанной душой
Дрожит огромность недоступной дверцы,
Которую открыть-открыть-открыть,
Иначе смерть, метель, тоска и фатум,
К вопросу Гамлета про «быть или не быть»:
Тогда не быть совсем, чтоб каждый атом
Рассеяло по свету серебром,
И перестало выть, стучать и биться,
Чтоб засветилось звездами нутро,
И чередой глаза, улыбки, лица...
Какого черта, петь, играть, смотреть,
Не то, не с теми, тосты-стрелки-даты,
Душа итак изношена на треть,
Как и чека межреберный гранаты.
Смеяться нервно, дерзко, невпопад,
Слыть странной три десятка юных вёсен,
Но красной ниткой стелется тропа,
Которую никак нельзя отбросить.
Ревешь, в зубах сжимая карандаш,
Блокнот, цветы... завяли, вторник, вечер.
Мы всё ещё играем в города,
Твой ход.
Сентябрь...
И в ожиданьи встречи
Застыли листья, звезды, фонари,
И допоздна не закрывают кассы,
Пока фитиль внутри еще горит,
Не выпал снег, не перекрыты трассы,
Пожалуйста, прошу тебя, пусти,
Глаза в глаза, а дальше... как случится,
Весь город N скучает и грустит
По (три-часа-пути-к-тебе)
Столице.

11 сентября 2020 года