Я из тех ещё времён,
Когда в явь мешался сон,
Когда путала махина,
Смесь приволья и овина -
В чём заслуга, в чём вина,
Неумытая страна.
Когда прятала Христа,
Не нося при всех креста,
Называла сказку былью,
Нарождалась короста,
Въелась, ела ... всё не съела -
Под корой стволом белело,
Голосами, пусть несмело,
Выли разные места ...
В тьму не с чистого листа
Глыбу сбросило с дороги,
Перепутав руки, ноги,
Призывая вновь Христа ...
Закорёжило, заныло,
Мхом и клюквою покрыло,
Осветило, просветило
Цветом первого листа.
Жизнь отныне не чиста,
Но, ответствуя природе,
Носим крест, чем надо, ходим
И при том белеет вроде,
Нарастая, береста.
Нарастает береста
© Copyright: Дмитрий Маркидонов, 2020
Свидетельство о публикации №120092103240
Свидетельство о публикации №120092103240
Рецензии