Ветер

Из остановившегося возле водочного ларька
Лоснящегося чернотой «Мерседеса»
На весь проулок очередью долбит
Набившая оскомину песня о Ксюше,
И слышится бесстыдный заливистый хохот.
За задним стеклом авто ритмично покачивается
Лицо блондинки, закусившей ярко красную пухлую губку.
Вверх-вниз, вверх-вниз, верх-вниз
Быстрее, быстрее…
Притормозивший на светофоре мотоциклист
Клацает «Зиппо» и, смяв, отшвыривает на обочину
Пустую упаковку из-под дешёвых кубинских сигареток,
Хлопками выпускает в лобовуху «Мерса» шесть пуль
Из пистолета с глушителем.
И под «юбочку из плюша» «Ява» с рычанием
Устремляется в проходной двор.
Сейчас – Совет Федераций, а тогда – начало карьеры…
«Святые 90-е», наше былое и грядущее…
Время всеобщей «купли-продажи»,
Возведённой в ранг национальной идеи;
Время обезумевшего от крови
И лёгких денег агрессивного мелкого буржуа;
Время, когда моей стране
Ломом «демократии» и прикладом омоновского автомата
Сломали позвоночник
И бросили подыхать
В заблёванной московско-чикагской подворотне…
Но она выжила, оставшись духовным инвалидом
И теперь мстит равнодушным наблюдателям
И зрителям, восторженно аплодировавшим танковым залпам,
Год от года сокращая их поголовье,
Освобождая землю от чванливых манкуртов.
Так возвращается ветер…