Полная авоська скуки

Я становлюсь скучным...
Скучным себе, не миру.
Трогаю листья улиц краешком мокасин,
перенося беззвучно
в маленькую квартиру
ставшую вдруг земною неб предоктябрьских синь.

Нервно ищу строчки
на тротуарах, рваных
этой пустячной жизнью, выданной на прокат,
и собираюсь к дочке,
может быть, и не званым,
но отвезти-то нужно внучке кроватку. В лад

с солнцем тащусь в гору,
маясь небрежным стилем
нынешних дней. Скрываю грусть от своих грёз,
ставших мне здесь не в пору.
Всё-таки, их пошили
не для того, кто вовсе жить не хотел всерьёз.

Езжу в Хотин, к маме
с папой, что там блуждают
по анфиладам меток прошлого. Лажу в сад
и нахожу в драме
смех ироничный рая
над непростым искусством строить свой личный ад.

Слушаю джаз тихий.
Радостью Рош ха-Шана
мирно делюсь с Мехметом, чтущим Коран и блюз.
В шансов неразберихе
льюсь, как вино в стаканы,
пену удач снимая, будто бы с сердца груз.

Осень свою песню
тихо поёт мне в ухо,
я же, почти бесплотен, таю, что твой снежок.
Скучно мне здесь, хоть тресни!..
И, засыпая мухой,
я просыпаю муку в сетку своих дорог...