Высшей пробы осень золотая
По округе ходит не спеша.
Где ж она сейчас, моя родная,
Бедная, пропащая душа?
Может, где-то мается в дороге,
Испытав все тяготы пути?
Может, сидя на твоём пороге,
Просит разрешения войти?
Ты пусти, она не потревожит,
Не прервёт ни снов твоих, ни дел.
Тихо в уголке пожитки сложит,
Вот и всё. Таков её удел.
***
© Copyright: Оксана Чичиль, 2020
Свидетельство о публикации №120092008882
Свидетельство о публикации №120092008882
Рецензии