Этюд на промокашке

Что-то ручка моя остра как бритва,
Или как язычок моей подружки,
С которой, что ни день, то битва,
Уже неделю пью из жестяной кружки .

Старый коньяк отдает жестью,
То ещё лакомство для гурманов,
Осень несёт мне дурные вести
От загулявшей листвы в шалманах

Старого города, чьи трамваи
Так же царапают кожу утром,
Как и снующие всюду глазами,
С виду приличные люди, как будто.

Время не пишется. С новой строчки
Что ли попробовать, или бросить?
Если душа трепещет от злости,
Значит не стоит ехать в гости
К музе, по первому зову трамвая.

Лучше, уставивши взгляд в пространство,
Важно тянуть коньячок из кружки,
Важно думать о постоянстве
пьянства в стране, и своем участье
в этой борьбе, ни за страх, за совесть .. .
Рвется бумага, на промокашке плохо писать, хоть стихи, хоть повесть.

Слишком остро авторучки жало,
Мягкое - жёсткое...
Чет и нечет,
Время такое . Осень настала,
Холодно. Холод строку калечит.
Крючит замёрзшие пальцы клёнов,
Что не смогли удержаться. Лето
кончилось, как и моя влюбленность
в непостижимую власть сонетов.