Плащами крыш, мой город серых крыс,
Бегущий под дождливыми ручьями.
Своими скользкими всё норовит руками
Под фонарём меня ощупать сверху вниз.
Пусть щупает всего, с меня не станет.
По улиц одиночеству бреду.
Забытый и случайный горожанин,
Похоже, что не нужный никому...
***
Троллейбус времени,
От парков оттянувшись,
Своим явлением -
По кольцевой опять.
А ты, моя,негаданно проснувшись,
Всё шепчешь,- надо бы билетик взять...
Куда ещё билетик, если рядом,
Когда в дожде мой город серых крыс.
Всё это сон, и ничего не надо,
Жаль,мокрый плащ оттягивает вниз...
Городской постскриптум
© Copyright: Сергей Поваляев, 2020
Свидетельство о публикации №120092007411
Свидетельство о публикации №120092007411
Рецензии
