Сотни верст на восток, и дороги размыло в кашу.
Старый мир раскрошился, разъехался, словно меч
Сумасшедших богов разделил всех на «тех» и «наших»,
И ветрами не листья, а головы рвало с плеч.
Кони вязли в болотах, в потемках свистели пули,
И на белых бинтах, словно мак, расцветала кровь,
А вдогонку отряду летели, ломали, гнули
То ли крики ворон, то ли плач и проклятья вдов.
Почерневшие нивы, деревни… Хотелось верить,
Что, разрушив фундамент, он сможет отстроить дом.
Вечерело. Светало. Все шел по отряду берег
И двуглавый орел из-под солнца взмахнул крылом.
Командарм
© Copyright: Фигаро Фигаро, 2020
Свидетельство о публикации №120092006175
Свидетельство о публикации №120092006175
Рецензии
