Не вините поэта

Не вините поэта, коль стиль его вам не понять -
Он такой же как вы, только в чём-то на вас не похожий.
Придираться к нему, будто зеркалу злобно пенять -
Он себя обнажил и для этого вылез из кожи!

Он виновен лишь в том, что не смог в этом мире молчать -
И его умный вид никого не введёт в заблуждение.
Он пытается в душу кому-то словами стрелять -
А стреляет в себя, очень больно и на поражение!

На весь мир заявляя, какими делами живет,
И что чувствует он, пусть порою назло конъюнктуре -
Он, как будто, по лезвию бритвы словами идёт
И танцует на мушке, что замерла тихо на дуле!

Не стреляйте в поэта, мир станет немного бедней!
Вроде, всё как всегда, но чего-то уже не хватает.
Кругом тОлпы, скопления разных людей -
Жизнь идёт чередом, но чуть-чуть красота исчезает...

Пусть, порой, он и был для вас кем-то из тех -
Кто старался пленить сложный  слог неземной красотою!
И в попытке прорваться сквозь стены и времени бег -
Находил диалог пусть с почти позабытой Душою!

Пусть поэт вам и кажется, как не от мира сего -
Что волнует его, пусть для вас и не очень понятно,
Если надо и на эшафот, вознесётся легко -
За идею погибнуть, ему будет очень приятно!

Не пытайтесь судить его, он ведь совсем не такой -
Все стандарты к нему, что вы знаете, не применимы.
Мир пытаясь объять, он давно потерял свой покой -
Бродят рифмы в просторах души, будто бы пилигримы.

Быть поэтом, возможно, какой-то в том рок -
Говорить, даже тем, кто сейчас это всё не приемлет.
Для тебя это миг, для него это будет как срок -
Продолжать своё дело, толпа пусть словам и не  внемлет.

Он, как будто, зарока небесного, странный слуга!
Всё идёт, не взирая на выбрыки собственной доли.
И проносятся мимо столетия, мгновений века -
Он вне времени, выше, чем разных сценариев, роли.

Вы простите поэта, его, иногда, прямоту,
Он такой, может этим он вам интересен,
И примите его, как он есть, всю Души наготу -
Ведь, без этого, весь его труд, обезличен и пресен.

Это крест, и нести его - странная честь!
В одиночку идти по пути, для других непонятым.
Если надо, придётся на нём восхищенно висеть -
За идею свою оставаться пред всеми распятым!

Пусть сейчас уже с нами его разделяют века,
И что он говорит, нынче кажется очень занятным -
Огород не садил и ни дня не стоял у станка
Он ходил как король, элегантно и очень опрятным.

Вы поймите поэта, такую он выбрал судьбу!
Всё пытаться взлететь, руки к небу с мечтой поднимая!
Это доля, какую никто не желает врагу -
Как на кладбище, диким цветком на весь мир расцветая.

Полюбите поэта, идёт он порой на рожон!
Он рискует собой, в чём для всех он уже состоялся.
Да, вначале, казался наивен и просто смешон -
Но он шёл, и талант с каждым шагом сильней проявлялся!

Он бессмертен, ведь он - это весь его труд!
Каждый слог, будто  выдавлен в камне худыми руками,
Всё проходит, года, и их с ними проблемы уйдут -
А стихи всё живут, оставаясь живыми веками!

Как понять, для чего это всё написал,
Что хотел я сказать, выражаясь так долго и сложно:
Я не рифму, себя в каждом слоге искал -
Выходил за ту грань, что казалось почти невозможно!

Вы простите меня, этот крик воспалённой души!
Всё бурлит и кипит,  вырываясь сквозь строчки наружу!
Разрывая на части момент предрассветной тиши -
Обнажая сильней, без того обнажённую душу!