Мои любимые поэты

Их живописные портреты
Висят на комнатной стене.
Мои любимые поэты
Как-будто в душу смотрят мне.
Я, как святых их почитаю,
И за талант боготворю.
Стихи восторженно читаю
И, как с живыми говорю.
И нет судей на свете строже, -
Их не попросишь дать совет.
Никто поэту не поможет,
Когда любви и веры нет.
Молюсь на них, как на иконы,
У них прощения прошу.
Стараюсь следовать закону,
Когда сама стихи пишу.
Мои тревоги и волненья
Лишь мишура житейских драм.
Я за минуту вдохновенья
Покой души своей отдам.
От самых сильных потрясений
На сердце раны заживут
Пока в нём Пушкин и Есенин, –
Мои целители, живут.

Памяти Дмитрия Кедрина

Не читают Кедрина со сцены, -
В юбилей не любят вспоминать…
Хоть стихи, как золото, бесценны,
Но об этом не желают знать.
Из него не сделали кумира, -
Бездуховным критикам позор!
Значит, его пламенная лира
Многим не знакома до сих пор.
Он спешил судьбе своей навстречу
Под зловещий перестук колёс.
Защититься от злодейства нечем,
Скорый поезд уже в пропасть вёз.
И его, как белую ворону,
Заклевало насмерть вороньё.
Он не ждал за творчество корону,
Не терпел притворство и враньё.
Но стихи, как снайперская пуля,
Или, как разящая шрапнель…
Вот за это Кедрина ценю я,
Что он метко попадает в цель.
Над твоим покоем небо сине,
Где теперь лежишь безмолвно ты;
И голубоглазая Россия
Дарит тебе скромные цветы.

   Глас вопиющего в пустыне

Трагически погибшим поэтам посвящается
Закат малинового цвета
Прощальным заревом горит.
В груди у бедного поэта
И день, и ночь душа болит.
Он, словно парус одинокий.
Плывёт один по воле волн.
И только месяц желтоокий
Глядит с небес на утлый чёлн.
Поэт судьбы своей невольник,
Мечтает за море уйти:
Но тут Бермудский треугольник
Его встречает на пути.
И не успеешь оглянуться,
В другую сторону свернуть:
Челнок готов перевернуться,
В кипящей бездне утонуть.
Пловец, не справившись с волнами.
Исчезнет вмиг в смертельной мгле.
Чёлн, опрокинутый цунами,
Прибьёт когда-нибудь к земле.
А где-то когти точат грифы
На безымянных островах.
Им, напоровшихся на рифы,
Приносит море на волнах.
Закат малинового цвета
За горизонт прогонит ночь…
Как жаль мне бедного поэта. –
Ему никто не смог помочь.
С глубокой древности  поныне
К заветной цели труден путь.
Глас вопиющего в пустыне
Услышать должен кто-нибудь.

   
       Подранок
                Г.Шпаликову
Над Ваганьковским кладбищем
Слёзы льют дожди.
«Не найти того, что ищем»,
Сколько лет не жди.
Всё живое косность душит
И прицельно бьёт.
А израненные души
Смерть к себе зовёт
У тебя ума палата, -
Наш поэт-атлант.
Высока безмерно плата
За большой талант.
Далеко теперь, далече
Сорок пятый год...
Даже время не излечит
От лихих невзгод.
Не сгнила пока что дача,
Роковой чердак…
Затянула неудача
В беспросветный мрак.
Если знаете, скажите: -
В чём его вина?
Трёхрублёвку одолжите
На глоток вина.
На вопросы нет ответа,
Но крепка петля...
Приняла к себе поэта
Мать-сыра земля.
 А теперь для нас подранок
Словно солнца луч,
Что сияет спозаранок
Среди чёрных туч.