Крадётся во тьме, взбирается в высь,
Ещё бы ему удержаться.
В подъем налегке да вот-вот, соберись!
Покуда придётся сражаться.
Камень каждый скользит, а ветра всё играют,
Голос дюжий твердит:"Твои земли пылают!
Возвращайся скорей до родного порога,
Да к удачи твоей - проложу мост-дорогу!"
Врешь, разбойник, ты зря,
Больно мало ты знаешь! Спит родная земля,
Сон её охраняет мой потомок иной, моей крови и роду!
Не лукавь, не шатнуть воли оной пред чертога твоим входом!
Крадётся во тьме, взбирается в высь
© Copyright: Роман Шипулин, 2020
Свидетельство о публикации №120092004782
Свидетельство о публикации №120092004782
Рецензии