И почему же так устроено всё в мире,
Что нам покой даётся лишь в сортире?
Я слышал место есть, там тихо и покой.
...Туда чуть позже, я ещё живой.
Ну, а пока живу и в силе тело,
Пишу о том, о всём, что накипело.
Сегодня, напишу о тишине.
Уютно, комфортабельно с ней мне.
Не тот фасон, за креслом в кабинете
Писать стихи в листочек на рассвете.
А здесь другое дело, белый трон,
Все мысли, чёткость звука в унисон.
Вы, скажите: "Ты, что несёшь, поэт?".
Могу ответить чётко, есть ответ.
Пишите там, где сами Вы хотите,
И строгие законы Вы блюдите.
А я король, когда сижу на троне.
И мысли в голове внутри в короне.
Вот это понесло меня однако :) :)
Пора бы закруглятся, мёрзнет с***а.
Мы, все поэты, когда сидим в сортире
И короли мы, в собственной квартире.
А где-то усмехнулся нам Поэт.
В сортире пишет стих мой силуэт.
(19.09.2020 года).
Поэт на белом троне
© Copyright: Владимир Викторович Глущенко, 2020
Свидетельство о публикации №120092004236
Свидетельство о публикации №120092004236
Рецензии
