Из Пустоты, ожидающей в непроглядной тьме;
С далёких маяков Тишины, собирающих свет,
Летят мои письма, родная, летят к тебе,
Разбитые на интервалы из тет-а-тет.
В каждом вопрос, вышитый сложной запутанной вязью,
Держит в руках ответ, собранный на куске бересты рунами,
Осторожно вдоль волокон разъединённый на части,
Как мелодия, которая просыпается между струнами...
Ещё не коснулся, а чувствуешь – это Она.
Ещё звук не долетел, а ты уже понял –
Мир, что напротив, набросок того самого Сна...
Из дЕки слышишь нерождённое эхо: "Твоя История..)"
(G Sh)
Вдоль волокон
© Copyright: Риг Йорги, 2020
Свидетельство о публикации №120092003047
Свидетельство о публикации №120092003047
Рецензии