Что-то не так.. С лицом теряю схожесть...
Ведь молод я,как маску эту снять?
Ведь я под ней неотразим, ухожен,
Испещеренна лишь снаружи гладь.
Ухабы,выемки,следы коррозий -
От ветров жизни пламенный привет,
Но взгляд - неистов, свеж и грозен!
А мне лишь снисхождение в ответ.
И в уважение возводят пряди
Раскрашенные кем то в серебро,
И что в не броском я наряде...
Практичность в моде - это не хитро!
Быть может это всё какой-то сговор?
Что бы скорей потух, забыл себя,
Что б в ветхий образ был, как в цепи, скован.
Доступный путь - кладбищенска стезя.
И зеркало - подлец, венец обмана,
Оно покажет айсберга лишь пик
Мол я скелет, что кожей был обтянут
Пустой, безрадостный, бездушный лик.
И что поделать что б во мне узрели,
Не праздный наговор календаря.
Как донести, что утренние трели
Мне ближе чем ознобы января.
Лик
© Copyright: Итачи Маджере, 2020
Свидетельство о публикации №120092002808
Свидетельство о публикации №120092002808
Рецензии