Как же - иначе - Быть?

- Пришлите Ей: письмо-лицо-стихи!
Понять не сложно!
В прописи - Мысли!
На челе - Душа!
Стихи - одухотворённость!
Не важно: сами сочините
или кто - иной! - Всё озарится -
выбором!
Так карты говорят!
-Гадалка! Как не ошибиться?
Мой портрет - хорош!
И я богат! Но, письма?.. И стихи?!.
Ведь, это - вздор!
- Милорд, в Хрустальном шаре
вижу я - что на воде, лазурной:
у Вас была жена...
И на её надгробьи высечено:
"Все так трагически - несхожи!..
Всё - предопределено!
Не правда ль?" -
Дивные слова! -
Ещё:
роскошный замок... ястства... яд...
в бокале...
из перстня, Вашего, в вине...
- Довольно!
Ведьма!
Ведьма!
Говорили мне, а я не верил!
Завтра - на костре - сожгут тебя!
- Возможно...
Сэр, разрешите пригласить на казнь
Возлюбленную Вашу!
Может статься - без стихов и писем...
Вы приглядитесь...
Пусть она - лишь в звёздном облаченьи
явится! Да, как монах!
- Коварна, шельма!
Замысел - по нраву мне!
Чтож, быть тому!
Эй, стража! В кандалы её!

...Туман пурпурно-лиловатый
влачится за цыганкой молодой:
зеленоглазою, с пшеничною косой...
Она, взойдя на плаху:
"Люд, простой! Пред тем,
как отойду я в Мир Иной - прекрасный,
вне сомнений! - пусть: Душа одна
замолвит слово за меня!
И я - раскаюсь!
Может быть...

...Ревёт толпа:
"Пред Небом мы не вправе
отказать злодею
в просьбе, последней!"

- Возлюбленная! Где же ты?!
- Я здесь, сестра: по духу и по крови! -
воскликнула миледи, вмиг сорвав
с себя - звёзд макинтош!
Вот Я - жива! Любуйтесь!
Я - Возлюбленная! - Та, кого милорд
желал изжить со Света!
Да не вышло! Яд, который выпросил
он у цыганки, год тому назад,
снотворным снадобием был!
Я знала! Мне - Весть она дала!
Мы разыграли всей семьёй Спектакль,
что умерла я!
Руку протяни, сестра!
Пусть на костёр взойдёт - сегодня! -
тот, кто смерть лишь сеял!

...Возликовало пламя!
И милорд растаял - в дымке
тумана и костра!..

- Возлюбленная! Шар из Хрусталя
мне говорит...
- Я знаю! Сердце не обманешь,
что страдало!
И в письме  прекрасно всё:
стихи, мечты, глаза!
- Благодарю!
- И, после свадьбы замок -
Твой, цыганка!
- В Италии есть - все твердят! -
такие города, где нет дорог!
Растут дома - из океана!
Там буду жить я!
Всё - ведь! - предопределено!
Не правда ль?
- Всё!
И: даже росчерк, в небесах,
строки из облаков:
"Воспоминания...
уносит сонм ветров...
К тому, кто вопиёт:
"Как же - иначе - Быть?"