Через воду, огонь, через медные трубы,
Через сотню метафор и тысячи дней
Я искала твои совершенные губы.
Сорок восемь ударов. В погоне - на дне.
В тёплой плоскости снов, наглотавшийся дыма -
Зыбкий призрак моих переполненных чаш.
Что стоит на весах? Выбираю, но мимо -
Не коснувшись виска, достаю до плеча.
Сколько крутится слов в перерезанных мыслях.
Сколько лишних людей в щедро выданных днях!
Я же прячу себя в этих скомканных числах,
Только чтобы нашёл ты скорее меня.
Точно вброд перейти эти времени реки-
Слышать это твоё в изумрудной листве.
Уложился ли ты в четверть странного века,
И успею ли я за без четверти век?
А. К
© Copyright: Первая Осень, 2020
Свидетельство о публикации №120092002030
Свидетельство о публикации №120092002030
Рецензии