Марина Ершова. стихи 2020 года

Стихи 2020 года


Ну, и что? Вы считаете - осень -
Это радость душевных глубин?
Всю траву в палисадниках скосим
И спокойно потом посидим?

Как бы так, я бы первая кОсу
В руки -  и на природу бегом,
Да не так, надо кланяться бОсу
И ругаться неслышно, тайком...

Тоже - нет! Вот, смотрю на дорогу:
Дождь промыл ее, пахнет дождем!
Сразу хочется вспомнить про Бога
И сказать: ничего, переждем!

Ничего, переждем эту мутность,
Запах дыма и гари вокруг.
Переждем эту гулкую смуту
И опять по тропинке пойдём!

В этот сад, бесконечно воспетый,
В этот мир, сотни рухнувший раз..
В этот вечер, стихами согретый.
Может кто - то, да вспомнит про нас?...

***
Хмурая осень дует ветрами,
Мокнет садами,
Душами ноет...
Горькой истомой стоит между нами,
И небесами
Серыми воет...

Будем же выть! Что ещё нам осталось?
Пить? Так старО,
неумно и банально!
Все человечество подрастрепалось...
Выть и орать, чтобы сбросить усталость.

Стать надо снова зверьем поднебесным,
Чтобы забыть
 эти глупые песни,
Чтобы воскреснуть живым, неизвестным...
Необходимо, и баста, хоть тресни!

Август (2020)

И снова - август, Лилии цветут...
И ночи удлиняются, и грозы
смолкают, и надежды тают тут,
И все... уходит лето, льются слёзы...

Летит, летит воздушный лёгкий  шар,
Под облака, и дети веселятся...
А вечера тихи, и длятся, длятся,
Над озером туманы, белый пар

Клубится, и становится темно
 чуть раньше. Отчего же так тоскливо?
О чем тоска? Предельно все красиво...
Ещё пока распахнуто окно...

Ещё нет стылой мёрзлости земли...
И зелён сад, и птицы пролетают...
Но - нет! Мечты о счастье тают...
И саван снежный видится вдали...


Полынь

Есть горький запах родины далекой,
который в поры навсегда проник,
И маета суёт судьбы жестокой,
Его не исчерпает, он хранит,

То детское тепло, и от полыни
Нежнейший запах горечи простой,
Которая роднее здешней стыни,
О детство, мама, погоди, постой,

Побудь со мною взрослой, мне так нужно,
Мне так необходим твой тёплый свет...
Сейчас так трудно, тяжко и натужно,
И запаха полыни даже нет...

Но память есть, о правде горьких будней,
О вольности прожаренной степи...
Вся эта жизнь мрачнее и паскудней...
О, жизнь моя, прости меня, прости...


***
Все сказанно, впечатано,
Катком глухим обкатано,
Цветочками устелено,
На жизнь и смерть нацелено.

Цветочки распускаются,
Один с другим сплетаются,
Под ветерком качаются,
Под дождиком слипаются.

На солнышке погреются,
От времени стареются,
Уходят, вновь рождаются:
Красивой жизнью маются...


***
Не знаю: жизни быть иль нет?!
Не чувствую, не понимаю...
Но, кажется, о том я не страдаю,
Хотя, ищу пытливо я ответ...

Смотрю на сад: черемуха цветёт,
Сирень поёт Синильги песнь простую...
И в этом я живу и существую,
А время мимо все течёт, течёт...

Что будет завтра? Мир или война?
Пионы расцветут или увянут?
А соловьи лить трели перестанут?
Ответа нет: а дальше -   тишина...


Береза

Уж сколько о березе пели!
Гораздо больше, чем о ели.)
Береза - символ доброты,
Покорной, русской красоты.

И белизны, и длинных кос!
И тут уж видится утёс,
С березой, плачущей на нем...
Печаль здесь разлита во всем...

Березка - девушка и мать...
У ней - особенная стать!
Не истребима и вольна!
Впрямь - символ Родины она...


Черемуха

В чем суть черемухи душистой?
Возможно, в белизне пушистой:
Веселой, легкой и простой!
Которая шумит весной!

Которая в объятья манит,
Которая держать не станет,
А скажет: милый, Бог с тобой!
И ты пойдёшь к себе домой...

Пойдёшь, неся любовь в Душе,
Не тот, что раньше ты уже!


***
«Ты помнишь, Алёша, дороги Смоленщины..»
К Симонов

Ты помнишь, дружище, дороги Америки?
Нью - Иорк, Сан - Франциско и парк Иосемит.
Мы были веселыми и без истерики,
И дружбы был наш не исчерпан лимит.

Сейчас - все не то!
Все свободы похерены.
Сидим, как индейцы, в вигвамах своих.
И тропы, что нами по миру отмерены,
Встречают друзей совершенно других.

Вот Познер вчера вспоминал об Эсалене.
Про берег высокий, про волны, про свет!
Энергию места, знакомую, дальнюю.
А шанса увидеться, видимо, нет!

Дружище, а знаешь, понятие - Родина,
Во мне потерялось, размылось, ушло.
Планета Земля - вся родная, вся пройдена.
На ней мне везде и светло, и тепло!

Германия, Индия, Африка, Азия -
Все нынче в моей неуемной Душе!
И вот ведь, дружище, какая оказия:
Не свидимся с ними, наверно, уже!



Шаль

Спицы, пряжа, квадратики шали.
Непривычно, отвыкла, давно
мы такие с бабулей вязали,
вечерами, под звуки кино...

Пальцы быстро, проворно и чисто
выводили старинный узор,
а из Телика песнь гармониста
долетала, и девичий хор

вторил ей, и такое блаженство
растекалось  в хрущевке простой,
и с любовью та шаль - совершенство,
вытекала красивой рекой...

Нынче нету бабули, я с дочкой
и с внучатами - шали вяжу.
Неумело строчку за строчкой
я работу свою вывожу.


Карантин

Пятый день мы сидим, в карантине,
вся Земля в карантине сидит.
Страшно, холодно в этой картине...
Только шаль с кружевами летит...

Только дети играют беспечно:
в садик завтра не надо идти...
До чего ж эта жизнь быстротечна,
и не скажут, где финиш пути...


Февраль 2020

Здесь не просто конец,
здесь конец мироздания...
Солнце очень устало,
Утомлен океан.
Перепутались даты, сезоны и званья,
Миром правит холодный и твёрдый туман...

Больше нет смельчаков: утонули, наверно...
Трус на трусе сидит и трясутся толпой.
Не поможет уже тот туман суеверный,
Что послушным готовил за веру покой...

И прекрасно! Хотя бы, врать и ползать нет смысла.
Смысла нет априори, волны смыли рассвет.
Воздух липкий трещит, соль на мачтах повисла...
Нет любви и надежды, даже мерзости нет...

Лишь туман и туман, полноправный и вечный,
Победитель всего, усмеритель страстей...
Надзиратель тюрьмы, мировой человечьей.
Никакой, некрасивый, холодный , ничей...



Женщины Климта

О, эти женщины! Явившись,
 из небытия иных миров,
С великой смертью примирившись,
Они летают без оков.

Они летают, словно птицы,
Дразня мужчин и дураков!
Под покровительством десницы,
Среди дымов и вечных льдов.

Глаза их злы и вдохновенны!
Пронзают светом тяжесть снов.
Под покровительством Вселенной!
И с полным ртом своих стихов...

Операционная дождя

Я жаждала ливня, чтоб мути смыть,
Ходила в церковь, молила Бога,
Хирургом стала, чтоб горе скрыть,
О, Боже, Вселенная так убога!

Хлещут дикие струи дождя ,
Я руки промыла - иду  к операции...
На стене - портрет молодого вождя,
медсестры все в перманентной прострации...

Больной лежит, голый и бритый,
Уже под наркозом, конечно, спит...
В окно все светит фонарь разбитый,
И лампа в операционной горит.

Все, как всегда, только вечер осенний
Располагает к поэзии, как Есенин,
Я шепчу строки на ухо больному:
Давай уедем подальше из дому...

Главврач пришёл: давай, режь, чудила!
Спирту налейте, я скальпель забыла!
Я не могу больше резать живое!
Аппендикс взорвался, всех залил гноем!

Все: режу, скребу, увожу, зашиваю...
Все, баста, иду к своему трамваю...
Дожди, как чистилище смыли, омыли...
Мы глупыми были, мы все забыли.



***
Прольётся тёплый свет...
Пока жасмины дышат,
Пока их души слышат,
Сигналы от планет...
Прольётся тихий свет...

Лишь белый - цвет Души...
Душа свободу любит,
А Демон Души губит,
В космической тиши...
Но плакать не спеши...

Жасмином сад согрет...
Как белым покрывалом...
Так жизнь моя устала...
Но льётся тихий свет...