Рита - Искусство

Доступных вариантов мало,
Весь день работе снова посвящать.
А Рите всё по барабану,
Дёргаться ей нечего, только подписи считать.

Царское то дело, на работе унывать,
А времени простым на то не хватит.
Только нужно делать-брать,
Чётными датами аванс прикатит.

Ещё бы было всё так просто,
Тогда бы Рите горя и не знать, но
Риты сердце отбивает ритм под костью,
Ей на работу, в целом, наплевать.

В её глазах огромной горстью
Самых чистых источников вин,
Бьётся пламя, дожигая мостик
В будничную, крохотную жизнь.

Несётся время,
Да попробуй отлови,
Вновь понедельник,
Вновь считает циферблат на три.
Казалось, бремя.
Казалось, гадкое пари.

Удар печати, ещё, ещё, ещё листки.
Побоку, но вечер ждать не заставлял.
Собирает все портки
И к дому снова у руля.

Смеётся Рита, полицейский
Включил сирену и давай
Лететь за честно сдавшейся мишенью
Средь послушных стай.

Но грустно только, место
Казалось было вечно и не то.
И время перепутали, и кресло,
И дом, работу, руль, пальто.

Она хотела повсеместно
Быть известной, как Барто,
Но не хотелось токарем в случайном месте,
Ей лишь хотелось пить вино.

И снова старое, любимое пальто
От луж теряло стиля чувство,
И вновь парковка далеко,
И вновь ей не усвоено искусство.

Если б только Рита знала,
Что искусство в лужах полегло,
Если б знала,
Что непокорное оно,

Тогда быть может Рита б стала
На холсты сливать вино,
Придавая жизнь бокалу,
Разрезая полотно.

Тогда всего б не стало мало,
И штрих с обёртки превратился б в стих,
И оконная бы стала рама,
Спасавшая от воли в душных стенах крик,
Чем-то большим, чем простая панорама,
Чем-то между "статуя" и "блик".

13.09.2020